las mil caras

las mil caras

viernes, 27 de febrero de 2015

Obstinado

Obstinado


Que difícil es poner palabras
a un final,
no hay lenguaje posible
que evite el dolor que transita
entre la nostalgia y desamor.

Que difícil
es el desandar,
cómo olvidar aquellas fábulas
y hechizos  que gracias  ti
fueron un sueño hecho realidad.

Yo no he sabido.
O tal vez no he querido.

Escribo estos versos
para aprender a decirte adiós.
Para levantar murallas
y elevar puentes,
para poner distancias…

para que tu voz tan sólo sea un leve susurro
en la lejanía del recuerdo.


Que difícil
es no poder mirar atrás;
y que fácil es echarte de menos…

sigo sin hallar el lenguaje
que ponga el punto final.




©Toni Aznar
Derechos Reservados
Febrero del 2015




Obstinat


Que difícil és posar paraules
a un final,
no hi ha llenguatge possible
que eviti el dolor que transita
entre la nostàlgia i el desamor.

Que difícil
és desfer el camí,
com oblidar aquelles rondalles
i encanteris que gràcies a tu
van ser un somni fet realitat.

Jo no he sabut.
O potser no he volgut.

Escric aquests versos
per aprendre a dir-te adéu.
Per aixecar muralles
i elevar ponts,
per posar distàncies…

perquè la teva veu tan sols sigui un lleu murmuri
a la llunyania del record.


Que difícil
és no poder mirar enrere;
i que fàcil és trobar-te a faltar…

segueixo sense trobar el llenguatge
que posi el punt final.



©Toni Aznar
Drets Reservats
Febrer del 2015
www.taznar.blogspot.com.es
 





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martes, 24 de febrero de 2015

Tragos de vodka y sorbos de jazz

Tragos de vodka y sorbos de jazz


En la penumbra de un bar
entre tragos de vodka y sorbos de jazz.
Unas cuartillas
una pluma
y mil versos por sangrar.

Afuera,
el neón
el ruido
la calle mojada
el humo de mil cigarrillos
y el vacío…

Conmigo;
una barra inmensa,
un barman predispuesto,
y esa música que se clava como un puñal.

Más tragos,
más sorbos de Chet Baker –Almost blue-

Toda mi sangre viaja de la pluma al papel;
en un tic inmediato e irreflexivo.
como un chasquido,
como un golpe seco.

Mis venas,
preñadas de vodka y de jazz,
son un torrente caudaloso
de tinta negra,
un canto irreverente  a su propia desnudez.

Y escribo




©Toni Aznar
Derechos Reservados
Febrero del 2015




  

Glops de vodka i xarrups de jazz



En la penombra d'un bar
entre glops de vodka i xarrups de jazz.
Unes quartilles
una ploma
i mil versos per sagnar.

Fora,
el neó
el soroll
el carrer mullat
el fum de mil cigarrets
i el buit…

Amb mi;
una barra immensa,
un bàrman predisposat,
i aquesta música que es clava con un punyal.

Més glops,
més xarrups de Chet Baker –Almost blue-

Tota la meva sang viatja de la ploma al paper;
en un tic immediat i irreflexiu.
com un espetec, 
com un cop sec.

Les meves venes, 
prenyades de vodka i de jazz,
són un torrent cabalós
de tinta negra,
un cant irreverent a la seva pròpia nuesa.

I escric


©Toni Aznar
Drets Reservats
Febrer del 2015
www.taznar.blogspot.com.es
 





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domingo, 22 de febrero de 2015

La ternura es también una forma salvaje de vivir


La ternura es también una forma salvaje de vivir

 


Apenas soy más que un esqueleto,
un torso desnudo con los ojos
inflamados de tristeza.
Un esqueleto navegando;
entre destierros
que me condenaron
a vivir bajo un cielo arqueado.

Apenas soy más que una osamenta,
un leve suspiro
que el viento voltea a su antojo.
Una osamenta herida;
presa de su memoria,
y víctima de ese odio
que se adosa al tuétano y dura hasta convertirse en polvo.

Apenas soy…

Quiero transformar el hueso en aire,
y el odio en ternura.

Estoy en el infierno
esperando tu mano que vendrá a salvarme.

La ternura  es también una forma salvaje de vivir.


©Toni Aznar
Derechos Reservados
Febrero del 2015
Pintura: Oswaldo Guayasamin




La tendresa és també una forma salvatge de viure



Amb prou feines sóc més que un esquelet,
un tors nu amb els ulls
inflamats de tristesa.
Un esquelet navegant;
entre desterraments 
que em van condemnar
a viure sota un cel arquejat.

Amb prou feines sóc més que una ossada,
un lleu sospir
que el vent volteja al seu antull.
Una ossada ferida;
presa de la seva memòria,
i víctima d'aquest odi
que s'adossa a la medul·la i dura fins a convertir-se en pols.

Amb prou feines sóc…

Vull transformar l'os en aire,
i l'odi en tendresa.

Estic en l'infern
esperant la teva mà que vindrà a salvar-me.

La tendresa és també una forma salvatge de viure.




©Toni Aznar
Drets Reservats
Febrer del 2015
www.taznar.blogspot.com.es
 
Pintura: Oswaldo Guayasamin





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miércoles, 18 de febrero de 2015

Me dueles

Me dueles


La tristeza es como un cuchillo
que se abre camino entre sombras y nieblas.

Día nublado,
cárcel de barrotes impenetrables.

Con estos ojos
veo la figura de tu mancha negra;
una nebulosa suspendida,
que mata con un mudo pensamiento
-gota de agua con sabor amargo-

La tristeza,
monstruo de mandíbulas de acero;
te alimentas y apuntalas
entre zarzas y espinas.

Me dueles como llagas…
me dueles como  duelen los muertos…
¡ eres la grieta obstinada de una boca cerrada !



©Toni Aznar
Derechos Reservados
Febrero del 2015



Em dols


La tristesa és com un gavinet
que s'obre camí entre ombres i boires. 

Dia ennuvolat,
presó de barrots impenetrables.

Amb aquests ulls
veig la figura de la teva taca negra;
una nebulosa suspesa,
que mata amb un mut pensament
-gota d'aigua amb sabor amarg-

La tristesa,
monstre de mandíbules d'acer;
t'alimentes i creixes 
entre esbarzers i espines.

Em dols com a nafres…
em dols com dolen els morts…
! ets l'esquerda obstinada d'una boca tancada !



©Toni Aznar
Drets Reservats
Febrer del 2015
www.taznar.blogspot.com.es
 




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lunes, 16 de febrero de 2015

Un roce de terciopelo

Un roce de terciopelo



Yo esperaba el aletazo
de un abrazo;
un apretón envolvente
que disipara la fiebre,
y que la culebra del deseo
se hiciera milagro en el rincón
de los olvidos y los solitarios.

No hay lágrimas que laven
los besos en soledad;
ni pretéritos que cierren
ataúdes en otoño.

Yo esperaba…
un roce de terciopelo…
una vaga luz de misterio.




©Toni Aznar
Derechos Reservados
Febrero del 2015
Pintura: Lucien Freud





Un frec de vellut


Jo esperava el aleteix
d'una abraçada;
una estreta envolupant
que dissipés la febre,
i que la colobra del desig
es fes miracle en el racó
dels oblits i els solitaris.

No hi ha llàgrimes que rentin
els petons en solitud;
ni pretèrits que tanquin
taüts a la tardor.

Jo esperava…
un frec de vellut…
una vaga llum de misteri.


©Toni Aznar
Drets Reservats
Febrer del 2015
www.taznar.blogspot.com.es
 
Pintura: Lucien Freud





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sábado, 7 de febrero de 2015

Versos en el paladar

Versos en el paladar


Hay poemas que vienen
con las manos llenas
y unos pies descalzos,
-listos…
emergentes…-
para empezar a caminar.

Otros,
se atragantan
a pesar de llegar
con lustrosos zapatos.

La voz del poeta
vibra en la mano del amante,
y se funde en la planta
de sus pies,
descalzo;
tan desnudo como vivo.

un torrente que viaja
por vértebras y venas

una luz cegadora
que arde en la llama del deseo;
una fuerza indestructible
entre la flor y el fuego.

un arroyo de fuerza
que fenece en el océano de la palabra.



©Toni Aznar
Derechos Reservados
Febrero del 2015


Versos al paladar


Hi ha poemes que vénen
amb les mans plenes
i uns peus descalços,
-llests…
emergents…-
per començar a caminar.

Uns altres,
s'encallan
malgrat arribar
amb lustroses sabates.

La veu del poeta
vibra a la mà de l'amant,
i es fon en la planta
dels seus peus,
descalç;
tan nu com a viu.

un torrent que viatja
per vèrtebres i venes

una llum encegadora
que crema en la flama del desig;
una força indestructible
entre la flor i el foc.

un rierol de força
que fineix en l'oceà de la paraula.



©Toni Aznar
Drets Reservats
Febrer del 2015
www.taznar.blogspot.com.es
 





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martes, 3 de febrero de 2015

Llegando la mañana

Llegando la mañana


Abres la ventana,
levantas las persianas
y dejas caer el sol sobre la cama;
las sábanas despiertan
de ese sueño invernal
y alzan sus alas buscando
el calor y la luz del astro amarillo.

Tras la noche fría,
tras el sueño lánguido…
el mundo replica en el vidrio
de una ventana.

Es el ojo y su párpado;
una voz silenciosa
que reposa esperando
la llegada de la mañana.


©Toni Aznar
Derechos Reservados
Febrero del 2015




Arribant el matí



Obres la finestra,
aixeques les persianes
i deixes caure el sol sobre el llit;
els llençols desperten
d'aquest somni hivernal
i alcen les seves ales buscant
la calor i la llum de l'astre groc.

Després de la nit freda,
després del somni lànguid…
el món replica en el vidre
d'una finestra.

És l'ull i la seva parpella;
una veu silenciosa 
que reposa esperant 
l'arribada del matí.


©Toni Aznar
Drets Reservats
Febrer del 2015



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